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    伦敦清晨的浓雾还没散干净。

    心理诊所的落地窗前，华生交叠着双手坐在扶手椅里。

    对面那个女心理医生在笔记本上划动着，圆珠笔尖磨蹭纸张的声音让他有些心烦意乱。

    “约翰，事情已经过去三周了。”

    心理医生推了推眼镜，“既然结局是好的，你的失眠又是为了什么？”

    约翰低下头，看着自己略显粗糙的手掌。

    他脑子里飞快闪过水族馆那晚的蓝光。

    “我感到的不是庆幸。”

    约翰的声音很低，带着几分自嘲，

    “就像我本来已经做好了坠入深渊的准备，结果有人在半空把我拽了回来。现在我站稳了，却不知道该往哪儿走。”

    心理医生换了个坐姿。

    “这只是创伤后应激的一种表现。你在渴望某种‘惩罚’吗？”

    约翰沉默了。

    他想起那个在公交车上遇到的红发女人。

    在那次短暂的交集中，他感受到了某种“悸动”的背叛。

    即便玛丽现在正抱着女儿罗茜在家里烤小饼干，这种悸动依然像附骨之疽。

    他觉得自己不配拥有这种死里逃生的圆满。

    “我确实是个混蛋。”

    他盯着地板上的几何花纹。

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    与此同时，贝克街221B。

    客厅里堆满了卷宗。

    夏洛克终于又恢复如常了。

    他已经把自己关在卧室整整两天了，除了偶尔传出的几声小提琴响动，整个人就像人间蒸发。
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